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El comedor de las viudas
Ves pasar el invierno y, en las habitaciones cóncavas, bajo los grandes decimalee, suda la plata funeraria.
Ah las cucharas: esa es tu audición cuando el azucar hierve;
Ah la cucharas en el corazón seducido por las alondras de la muerte.
Gamoneda.
El invierno lo paso con desgana
y en mi casa no suda plata alguna
ni fúnebre o vital, ni siento frío
gracias a ese gasoil que me conforta.
¡Las cucharas!, ¿que dices, las cucharas?
nunca fue mi audición, casi ni uso
no me gustan las sopas, tengo dientes,
prefiero el tenedor en mi mantel.
No es esa mi audición si azucar hierve
que disparates dices, ¿no lo adviertes?
pero sigue en tus trece: las cucharas.
No conoces las viudas, las alondras
son vida sin cucharas,¡no a la muerte!
¿por qué morir si alcanzas libertad?
En el fondo machista, ya lo ves
pobre pseudo poeta que has llegado
por caminos ignotos , de influencia
y no sabes de viudas ni el por què...
Sofía
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