FOTOMUSICA

Sé que del coso nunca saldré vivo.
Sé que en el ruedo sufriré tormento.
Sé que la gente aplaudirá el momento
en que el torero con su gesto altivo

mi corazón y mis pulmones sanos
con su brilllante y reluciente espada,
destrozará mi aliento, y en la grada
aplausos de pañuelos y de manos

aclamando el final de la faena,
pedirán mis trofeos para el diestro.
Mas nadie rezará ni un padre nuestro
por quien tanto sufrió sobre la arena.

Mas mucho antes del doloso lance
han sucedido muchas otras cosas
que escribiré con mis siguientes glosas
para explicar la angustia de mi trance.

Germinal

Muy bonita tu poesía. Ahora me gustaría (dicho con todo respeto) que hicieras una sobre el pavo que tiran desde un campanario, o las carreras de caballos que pasan debajo de una cuarda donde hay pollos atados y que gana el que más cabezas arranca de un tirón, o lo que hacen con los galgos cuando ya no sirven para correr. Sí eso de ahorcarlos, cortarles las patas a hachazos. Por lo menos el toro tiene la oportunidad de salvar su vida (si es bravo), y sus cuatro años largos que vive lo hace como un pachá.
Espero que no te molesten mis comentarios. Un saludo

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Pepe

Amigo Julio: gracias por tu comentario, te lo agradezco.

Todos esos actos que mencionas son repugnantes, pero que lo sean no quita ni un ápice de verosimilitud a lo que expreso en el mío.

Es un acto de crueldad, y como tal lo refiero.

Si tú quieres hacer alguno sobre esas atrocidades que mencionas, tendrás mi aplauso y mi felicitación por él.

Un abrazo: Germinal.

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Paz y Amor para todos

Antonio

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<center>TORERO

¡Ya el negro se hace dueño del albero
y corre por sus venas tanta casta
que arremete el marrajo con el asta
la fuerte trabazón del burladero!

El público se anima bullanguero
y se muestra contento y entusiasta
al ver en el astado buena pasta
retando con orgullo al mundo entero.

Mas sale muy tranquilo el picador
y al toro en su testuz clava la puya,
comenzando el dislate ante la bulla.

¡Que bella es de la sangre su color!
¡Que alegría, que hermosa maravilla!
¡Cuanto sufre con la hermosa banderilla...!

Y cuando el toro está para el arrastre
aparece valiente y pinturero,
a matar a un despojo el gran torero.</center>

Antonio Pardal

16-04-07

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Paz y Amor para todos

Antonio

Amigo Antonio: equivoqué el lugar, por éso lo he anulado. Ya te respondo en el lugar correspondiente.

Soy enemigo furibundo de la mal llamada fiesta nacional.

No comprendo como puedan existir personas que se diviertan con el sufrimiento de un ser vivo.

Ya iré poniendo otras reflexiones de este toro filósofo.

Un abrazo: Germinal

Cuando yo era un niño -tiempo ha- mis padres me llevaron a ver una corrida de toros. El toro murio muy cerca del tendido donde yo estaba y fue tal la impresión que me produjo la mirada perdida del astado y su cara sangrante que jamás he vuelvo a ir a una corrida. Tengo desde entonces un gran amor a los animales. Cuando veo un perro maltrecho callejero en mi propio entorno cercano o leo desagradables noticias referidas a la maldad humana contra las especies animales, o la destrucción de sus hábitats, me invade una lástima indecible. Llego a mi casa, acaricio a mi perro, y me siento reconfortado a cada salto de alegria y agradecimiento que me prodiga. Pero la maldad de la especie humana con nuestros compañeros de viaje en el transcurrir de la vida por el planeta tierra, en el limitado periodo de evolución en que estamos incursos, no se limita a su crueldad con los animales, sino entre nosotros mismos. La desigualdad entre los pueblos y entre las personas, el hambre, las guerras y la destrucción del medio en que vivimos son la prueba mas evidente de lo poco que nos ha servido la inteligencia con que algunos dicen que estamos dotados.
Yo estoy contra la "Fiesta Nacional", la de las plazas de toros y la del ruedo de los Congresos, Cámaras y Organizaciones del mundo entero, donde los políticos, airosos, gallardos y ufanos, como los toreros, le meten a veces a los pueblos, con leyes injustas, la espada hasta el corvejón.

Celebro la vuelta de un gran poeta al foro de Fotomúsica.

Un saludo cordial.

Avidad.

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la felicidad puede ser la resultante de la verdadera concordia entre nuestra fortuna y nuestra forma de vivir

Amigo Avidad: Te cuento una vivencia.

Era el año 1.971. Una hermana mía que vivía en Miami, vino a visitarme (hacía 23 años que no la veía, una historia triste).

Tenía unos deseos enormes de ver una corrida de toros. Invitó a toda la familia, pero claro yo no quise ir.

Cuando regresaron me dijo: Germinal, llevas toda la razón, lo que hacen con el toro es una salvajada. Nunca más iré a ver ninguna corrida más.

Con este suceso, ya te doy explicación de como pienso de ese deleznable espectáculo.

Un abrazo: Germinal.

Muerte en la tarde

FERNANDO SANCHEZ DRAGO

Así -Death in the afternoon- llamó Hemingway al primero de los dos libros por él dedicados, íntegramente, a la tauromaquia. «¡Qué bien los nombres ponía!», dijo, a cuento de otra cosa, Antonio Machado. Y no cabe, en efecto, mejor título para una obra que trata, como la aludida, del arte del toreo. Seguro que estaba, por cierto, en la biblioteca del periodista adicto al Régimen entonces imperante, Paco Narbona, al que conocí y con el que tuve amistoso trato allá por los 60 en la ciudad del Campo de Marte, modelo arquitectónico, éste, de lo que luego serían las plazas de toros españolas, iberoamericanas y francesas.
Narbona -¿les suena el nombre?- también arrimó su pluma más de una vez, como lo hiciese Hemingway, a la descripción y elogio de lo que, guste o no a nuestros gobernantes, es hoy el más antiguo y, para algunos (yo entre ellos), hermoso espectáculo del mundo.

No parece, sin embargo, que la hija de aquel periodista, y ministra hoy de Medio Ambiente, haya leído a Hemingway ni tampoco a su padre. Aún está a tiempo de hacerlo. Hay edición reciente, en España, publicada por Espasa, de Muerte en la tarde, y supongo que en la biblioteca de la señora Narbona estarán las obras de su padre, acaso, como el arpa de Bécquer, del salón en el ángulo oscuro, silenciosas, cubiertas de polvo y por la heredera del autor olvidadas.

Hojéelas la ministra, rescate a Hemingway -que según confesión propia, prefería cortar una oreja en Las Ventas a recibir el Premio Nobel de Literatura, lo que no le impidió hacerse con éste- o eche un vistazo a los 11 gruesos volúmenes del Cossío, y entérese así de que todo, absolutamente todo lo que los toreros, matadores o no que sean, hacen en la plaza responde al exclusivo propósito de que el toro se ahorme, junte las pezuñas delanteras, humille el testuz, exponga el hoyo de las agujas, acepte el estoque sin escupirlo, caiga genuflexo (o no), se desplome y muera -muera, ministra- de la forma más rápida, más digna y menos cruenta posible.

No se trata, créame, en lo concerniente a esto de ser o no ser aficionado a los toros, pues ambas posturas son de por sí legítimas y ninguna de las dos carece de sólidos argumentos racionales y emocionales en los que buscar punto de apoyo, sino de no ser estúpidos ni ignorantes. Porque tontuna y nesciencia es, señora ministra, rayana en el disparate emocional y racional, pretender que las corridas se celebren sin que en ellas, eliminando el último tercio o convirtiéndolo -arma sin alma- en simulacro de escayola, se ejecute la suerte suprema y redoble en la plaza el sobrecogedor tañido de la muy bien llamada hora de la verdad.

Sería eso idiotez tan insensata, ministra, como la de fabricar un coche en cuya caja de cambios sólo hubiera punto muerto, construir una noria con los cangilones permanentemente vueltos hacia abajo o plantar una escalera en descampado.

Objetos imposibles, ministra, empeños absurdos, pinturas de Magritte, y conste que las aprecio, pero sólo si están colgadas de una pared.

Sí, sí, ya sé que en las corridas portuguesas no se mata el toro, pero aquí, en España, qué le vamos a hacer, no fui yo quien lo decidió, sí que se mata, y desde tiempo inmemorial. El carácter de un país, su personalidad, su identidad, viene dado y expresado por los usos y costumbres, y si éstos no se respetan, o se transforman por trágala y bemoles en parques temáticos, mercadillos medievales y tiendas de todo a 100 para turistas de pantalón corto, la nación se queda en nada.

No se me oculta, señora Narbona, que lo del otro día fue sólo un desliz verbal, una gracieta, una metedura de pata achacable a las burbujillas del champán o al hormigueo de otras bebidas espirituosas tras una francachela mediática con copichuela incluida, y no seré yo, desde luego, que también tengo la lengua muy larga y nunca digo que no a un vaso de buen vino, quien me llame a escándalo por ello ni me convierta para la ocasión en beguina tacañona del Un, dos, tres, responda otra vez, pero las borracheras de las personas privadas pueden hacerse públicas sin desdoro del borracho -recuérdese al sublime Arrabal en mi más célebre y celebrado programa de televisión- mientras que las pítimas de los personajes públicos, y usted, ministra, por su cargo lo es, no deben salir, por el bien de todos, de la esfera de lo privado. El mundo es ansí.

¡Menudo resacón, imagino, el que tuvo usted al día siguiente, cuando vio la portada de este periódico y menuda bronca la que Rubalcaba o el mismísimo Zapatero le habrán echado! Y no es para menos, porque menudo lío, también, el que a partir de sus irreflexivas declaraciones se ha organizado. Es de suponer que ni a sus colegas en el Gobierno ni a los correligionarios de su partido les habrá hecho mucha gracia la posibilidad de perder un porrón de votos en Andalucía, Valencia y Madrid, mayormente, pero también en otros sitios, ahora que se acercan unas elecciones en las que, por no ser generales, sino autonómicas y municipales, los ciudadanos pueden permitirse el lujo de cargar la suerte sobre cuestiones que les parezcan de menor trapío. Sucederá eso, además, allá por mayo, que es cuando se celebra, verbigracia, la Feria de San Isidro. Seguro que Gallardón y Esperanza Aguirre están ahora frotándose las manos a mayor gloria de su incontinencia verbal -la suya de usted, ministra- mientras los señores Simancas y Miguel Qué se las retuercen, nerviosos, y disimulan el rechinar de sus dientes apretando las mandíbulas.

No hay, sin embargo, mal que por bien no venga, y Dios sabe que no lo digo por los dientes ni por las manos de los dos caballeros en cuestión, contra los que nada personal tengo, sino por la venturosa (para mí) posibilidad de que el partido en el que usted milita pierda o no recupere el control de un puñado de alcaldías y gobiernos autonómicos y dejé así de acogotarnos, de asfixiarnos, de poner plomo en las alas de nuestra libertad, de abusar de los poderes que les han sido otorgados por los sucesos de Atocha, de meterse donde no le llaman y de mordisquear y desgarrar la incesante tela de Penélope de nuestros sacrosantos usos y costumbres.

Porque ése es el verdadero problema, ministra, que el chascarrillo sobre los toros esconde. ¿Son ustedes, los socialistas, déspotas donde los haya, conscientes del deterioro que infligen, cuando gobiernan, a la identidad, a la vida cotidiana, a la intrahistoria, que diría Unamuno, del país en el que todos los españoles, hasta hace poco tiempo, creíamos haber nacido? ¿Se dan cuenta de hasta qué punto, disfrazándose como lo hacen los paletos y los nuevos ricos con los ropajes fascistoides de la corrección política y dando por buenas todas y cada una de las cursiladas que la modernidad, oh, nos propone, atentan contra lo que fuimos, lo que somos, lo que seremos y lo que podríamos ser?

Es, ministra, la conjura de los necios. Empezó Felipe, y ya no han parado. Fue entonces, durante el felipismo, cuando se obligó a pasteurizar la horchata convirtiéndola en un jarabe jabonoso, cuando se prohibió la tradicional matanza del cerdo en algunos lugares de Cataluña y se puso coto a la no menos tradicional elaboración de embutidos caseros, cuando se enviaron piquetes de la Guardia Civil a las casas de quienes destilaban orujos en alambiques artesanales, cuando se declaró ilegal -lo que ya es el colmo- la mayonesa que llevase huevo... ¡Pero señores míos! Vaya usted, ministra, al diccionario, busque esa palabra -mayonesa- y descubra, con estupor, que la misma es una «salsa espesa que se hace con yemas de huevo y aceite crudo» y que, por lo tanto, si no lleva huevos, deja de ser mayonesa.

¡Y ahora se nos descuelga usted con la opinión -y quizá, pronto, prohibición- de que los toros de lidia, en vez de morir noblemente en la plaza, lo hagan como vulgares bueyes sin atributos en el lager de los mataderos!

¡Oreja y vuelta al ruedo, señora! Seguimos, como se ve, en lo testicular. La próxima medida, consciente soy de que estoy dando ideas, podría consistir, abundando en lo de la mayonesa y la emasculación del toro bravo, en amputar por las buenas o por las malas lo que los varones, tanto los heterosexuales como los que no lo son, aún llevamos entre los muslos.

No me gusta ser grosero. Perdóneme el chiste, ministra, pero los chuscos casos citados no son gratuitos, ni anecdóticos ni casuales, sino que responden a una estrategia tan totalitaria como astuta que se disfraza de cordero buenista y multiculturalista: la de destruir poco a poco, sin que nadie, a ser posible, se percate de ello, nada menos que la idea de España. Pero tengan ustedes, los socialistas y sus adláteres, cuidado, porque no son invisibles, por más que escondan la mano y sonría Zapatero, ni todos los españoles son tan tontos como creen. Antes o después se les verá el plumero, reaccionará la gente y muchos, entre sus propios seguidores y votantes, les saldrán ranas.

A idéntico propósito -el de extirpar la idea de España- responde la ridiculización de los belenes, la defenestración de los símbolos religiosos, la transformación de los villancicos en bailables de rock duro, la grotesca deconstrucción de la tortilla de patatas (sépanlo o no Ferrán Adriá, sus pinches y sus compinches), la multa impuesta a un horchatero -¡vaya por Dios!- de Barcelona por llamar frutos secos a lo que frutos secos son, quiéralo o no el cordobés Montilla, y otras lindezas semejantes. Las hay a cientos. Rara es la mañana en la que no nos desayunamos con alguna. La última, también del pasado jueves, fue el notición de que los progres italianos habían puesto y compuesto no sé dónde un nacimiento gay dedicado a Zapatero. No he visto las fotos. Mejor así. ¿Serán reinas o reinonas los Reyes Magos? ¿Mirarán los pastores con ojos golositos al Niño que está en la cuna? ¿Qué diantre asomará por las nalgas de la tradicional figura del cagón?

Perdónenme todos -los cristianos y los homosexuales, cuyas reivindicaciones apoyo y he apoyado siempre- la irreverencia de tales preguntas. A nadie quiero ofender. A nadie. Ni siquiera a los miembros del peor Gobierno que los más ancianos del pueblo en el que vivo recuerdan. Son bromas de Navidad. Aceptémoslas con espíritu jocundo. Pero, dejándonos de ellas, ¿a qué ton viene el nacimiento de marras? Tirémoslo al cubo de la basura, como ha hecho no sé qué profesora progre con un belén de los de toda la vida, y no se hable más. Hay gracias que a nadie hacen gracia.

Y puñetera la que tiene ahora, tras el patinazo de la ministra, aquello que al hacer su primer paseíllo gubernamental dijo un buen aficionado, Alfonso Guerra, cuya presencia, tras ver lo que estoy viendo y oír lo que estoy oyendo, añoro y cuya ausencia me aflige. Seguro que el lector sabe a qué me refiero. Aseguró aquel hombre, al que hoy tengo por amigo, que a España, después de la llegada de los socialistas a La Moncloa, no iba a conocerla ni la madre que la parió. A mí, ya ven qué cosas, me gustó conocer y reconocer a mi madre, que en gloria esté, hasta el último minuto del último día de su vida. Pero Alfonso Guerra, profeta sin saberlo en una patria que ya, para muchos, no existe, tenía, por desgracia, razón. ¿Recuperaremos ésta algún día?

Fernando Sánchez Dragó es escritor, director del programa de Telemadrid

Las noches blancas

y autor de

Muertes Paralelas

www.sanchezdrago.com





© Mundinteractivos, S.A.


Diversidad de opiniones.
Saludos cordiales, Carlos.-

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Paz y Amor para todos

Antonio

Después de leer el escrito de Fernando Sánchez Dragó en el que, amparado por criterio tan erudito como el del escritor Hemingway, defiende las corridas de toros como un simbolo de identidad nacional, tengo que hacer un leve comentario, ya que soy consciente de que el Hombre ha sido y será siempre el mayor depredador que puso Dios sobre la tierra, y de que la depredación es la suprema ley de la naturaleza.
Se que los peces sufren, igual que el toro, cuando pican un anzuelo, y que los pájaros caen heridos de muerte cuando el cazador les pega un tiro, y que después nos los comemos. He visto a las vacas una tras de otra, en fila por un estrecho pasillo camino del electrodo que acabará con su vida presintiéndolo de antemano. Y he asistido a matanzas caseras del cerdo donde, despues de acuchillarlo y trocearlo, se pica su carne que, debidamente sazonada, se embute en sus propias tripas, que van a parar luego a los mercados para que las degustemos en ruedecillas, como un exquisito manjar, acompañado de un buen vinillo.
¿Y por qué el toro iba a ser menos?.. No, no es ese el tema para tildar de ñoñería a los que somos refractarios a la mal llamada Fiesta Nacional. Ni mezclemos en esto a la ministra Narbona, buscándole seis pies al gato, por un desliz en sus declaraciones.
Habría que decirle al Sr. Dragó, a Hemingway y al padre de la ministra que lo malo de la Fiesta Nacional ha sido elevar a espectáculo publico la muerte violenta de un animal bravo y noble, haciéndola mas cruel de lo necesario, hiriendo la sensibilidad de muchos y haciendo que el torero se pavonee chulescamente de su superioridad manifiesta, elevándola a la categoría de arte, cuando solo es que forma parte de un negocio para su enriquecimiento y el de los ganaderos que crian a los toros.
Creo yo que a los circos romanos no irían todos los habitantes de Roma. Acudiaría aquellos a quienes les gustaba y atraía ver correr por el suelo la sangre de los cristianos. Hemos cambiado al cristiano por el toro y al león por el torero. En algo hemos progresado. Pero el resto de la fiesta sigue siendo parecido. Las personas, divididas como siempre en dos bandos, seguimos siendo lo mismo, unos con mas sensibilidad y otros con menos, pero todos lo mismo de tragones si el precio de la carne de ternera no lo ponen por las nubes.

Saludo cordial a todos.

Avidad

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la felicidad puede ser la resultante de la verdadera concordia entre nuestra fortuna y nuestra forma de vivir

Bueno, bueno. Yo seré muy torpe, pero no llego a comprender el comentario de ese señor, sobre el poema que los motivó.

Ni yo he mencionado ni a al escritor, ni a la ministra. Sólo menciono lo que me parece ilógico, que las personas se diviertan con el martirio y la tortura de un ser vivo.

No entiendo por qué a los que somos contrarios a la taurompaquia nos llama estúpidos e ignorantes. No creo que mi poema le haya faltado el respeto al aficionado a la mal llamada fiesta nacional.

Y como así lo creo, y como así lo pregono, continuaré con las meditaciones del toro filósofo, y de su queja ante su martirio y tortura para regocijo de los espectadores.

Los cristianos que eran despedazados por los leones, eran conscientes que irían a la Gloria tras su martirio, pero el toro, ¿de qué es consciente?, ¿qué premio o recompensa le aguarda?.

También en la Roma pagana, los espectadores aplaudían y se divertían con el sacrificio de los cristianos en el coso, y ¿éso era gratificante?.

Grata herencia nos dejaron esos romanos.

Mañana continuaré con las filosofías del toro y de su martirio y tortura en el ruedo.

Yo sólo soy poeta y no crítico taurino. Denuncio con mi libertad de expresión, lo que cosidero injusto, no me van a callar. La democracia y nuestra constitución, me conceden ese derecho.

Un abrazo: Germinal.

Estimados Antonio, Avidad y Germinal:

Mi intención de colocar el artículo de Fernando Sánchez Dragó, ha sido la de poner de manifiesto las dos posturas enfrentadas en el debate, sempiterno, sobre las corridas de toros.
Como en cualquier otro tema, siempre existen opiniones enfrentadas; no podía mutilar el artículo, poniendo sólo la referencia que en el mismo se hace con respecto a los toros, pues hubiese sido censurar aquél. No soy censor, de nada ni de nadie, puedo estar de acuerdo o discrepar de una opinión, pero siempre, escrupulosamente respetuoso con quien mantiene una postura contraria a la mía.

A Germinal, decirle que aplaudo su forma de pensar sobre las corridas y su denuncia, que seguiré leyendo con verdadero placer, reconociendo que parten de una pluma y versar exquisitos.

Sólo he asistido en tres ocasiones a ver en directo los toros y otras muchas o muchísimas por televisión, hasta que las prohíban; que le vamos a hacer, ¡me gustan!
y no me siento, ni soy, maltratador o depravado. También a mi me asiste el derecho de libre expresión.

Saludos cordiales, Carlos

Amigo Carlos: el derecho a la libre expresión, lo tenemos todos, y por supuesto, en lo concerniente a las corridas de toros.

Yo expliqué mi posición, y que cada uno se acode con la que más le convenga.

¿Qué se van a prohibir?, pues ojalá. Mi voto lo tendrán.

Es triste que a España se nos conozca por esa ¿fiesta?, es triste y vergonzoso. Claro que también se me dirá que ahora se nos conoce también por lo del chiquilicuatre, pero éso, aunque es una ridiculez, no tiene la brutalidad de lo que comentamos.

Espero sigas leyendo los otros capítulos, y seguir contando con tu docta opinión.

Un abrazo: Germinal.